Libreta de La Habana #27

Ángel Díaz Miranda

 

 

Éramos meseros

A Marcos Mercado, sumiller

 

I.

Justo antes de enterarme de la muerte de Anthony Bourdain

yo estaba en un cuarto de El Vedado leyendo La nasa de Juan Carlos Flores

y otro poema de Ángel Escobar pero de ese no recuerdo el título

 

ya no

 

II.

Cuando me enteré de la muerte de Anthony Bourdain

me supe en la sala del apartamento de la segunda planta

de la calle Lenox en Fair Haven. Compartía piso con Paul

un sureño blanco de Virginia y cazador de ciervos

trabajábamos en un restaurante francés “El café de la Liga Unión”:

 

Éramos meseros

 

III.

De madrugada, al salir del trabajo, nos íbamos a casa

al 217 de la calle Lenox, fumábamos marihuana, tomábamos cerveza

y leíamos Kitchen confidential, cada cual tenía su propia copia

Nos quejábamos, nos quejábamos, nos quejábamos

(y lo envidiábamos) porque era nuestra idea. Nuestra:

escribir un libro de los vicios y desastres de cocinar y servir

a los comensales de la alta cocina. Ya lo habíamos empezado:

 

Éramos meseros

 

IV.

El club de los suicidas es exclusivo y expansivo

como el trazo de la memoria en los cuerpos todavía

convulsos antes de ser degustados

junto a la carroña y los huesos húmeros que ya nadie se va a comer

desperdiciados y dejados a un lado del plato por los señores y señoritos

que nunca tendrán que servirle a nadie ni trabajar de noche ni olvidar:

 

Ya no

 

 

Corona V.

a Jaime Santini (astroliano)

 

Escucho las alarmas acercarse.

Alguien me encuentra, me atrapa y está riendo.

Trato de escapar, me caigo tosiendo

sangre. Todo me parece alejarse.

Despierto. Es la invisible pesadilla

que me muerde. Toso. Quedo atrapado.

Me quema el cuerpo un fuego solapado:

La fiebre es la fulgurante cuchilla

que me destriza y me confunde

cual bestia de humores y salivazos

con su garra incandescente en festejo

de dolor y olvido. Lloro y me quejo.

Mi cuerpo es la propia tumba que me hunde

y me asegura que será mi ocaso.

 

 

 

Don V. (En el Sur 2)

 

                                                                        pero cómo denominar a ese conjunto de trenes /
                                                                        que practicaban el arte de partir sin distinguirlo
                                                                        del arte de regresar
                                                                        Cristián Gómez Olivares

 

imagenangel

El hermano de mi abuelo

vivió en el Norte

a finales de los 20

era profesor

y nacionalista

Escribió

el primer libro sobre Hostos

de la historia

nunca tuvo hijos

Nunca fue a Chile

lo asesinaron

en un viaje entre Richmond

(una ciudad de mierda en Indiana)

Y Chicago.

Ellos

lo arrojaron del tren

Su viuda halló su cuerpo

vacío de sangre

posado sobre los rieles.

La locomotora

del primer

ferrocarril trasandino

(hoy en ruinas)

lleva su nombre.

 

El de Hostos.

 

El de mi tío

lo borraron.

 

 

 

William Carlos y la traición

 

 A Marcelo Pellegrini

 

Una vez subí una foto

de William Carlos Williams

a las redes sociales.

Escribí en el pie de foto:

“Este es mi abuelo”.

Un poeta chileno

radicado en el norte

(en el norte más frío)

me preguntó si era en serio

si de verdad era mi abuelito

Pensé un rato en abuelo Rafa

en sus manos de floricultor

en los poemas que escribía

en que ya no recuerdo su voz

 

y le contesté que sí,

que sí era.

Justo en ese momento supe

que la caída

es irrefutable

 

y no para de llamarme

 

Ángel Díaz Miranda (Aibonito, 1977) es profesor asociado de la Universidad de Hollins en Virginia y es especialista en literatura mexicana y chilena. Se ganó el 2do lugar del Premio Nacional Guajana de poesía novel en 2014 (Puerto Rico, 2015). Publicará dos libros próximamente: Catálogo de inconsistencias (Instituto de Cultura Puertorriqueña, 2020) y Libreta de la Habana (Arte Poética Press, 2021). Varios de sus poemas fueron publicados en diariodecuba.com recientemente.

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